声音(第3/8 页)

帕尔·帕里奇吃了一惊，随即手忙脚乱起来。你打了个熟悉的手势，无精打采地向他伸出一只手，他礼节性地在手背上拍了拍，紧接着马上把他的潮湿手指塞进我的手里，握手问候。他留着柔软的八字胡，脸上布满未老先衰的皱纹，看上去整张脸像是油腻子制作出来的一般。

“不好意思——你看我这么衣衫不整的。”他带着一丝歉疚笑着说道。说罢抓起一对衬衫袖套，匆匆戴上。这对袖套刚才一直放在窗台上，像两个圆筒一般并排放着。

“你这是在做什么啊？”你问道，你的手镯闪了一下。帕尔·帕里奇挣扎着穿上他的夹克衫，动作幅度很大。“没什么，混时间罢，”帕尔·帕里奇急急忙忙地说，发唇辅音的时候有点结巴，“在做个小架子之类的东西。还没做好。还得打磨上漆。不过看看这个——我称它为‘飞翔’……”他两手一并，一边摩擦，一边旋转，一架木制小型直升机发射了出去，嗡嗡响着向上飞，撞在天花板上，掉了下来。

一个礼节性的微笑影子一般掠过你的脸面。“啊，我好糊涂，”帕尔·帕里奇又是一惊，“我的朋友们，刚才就要请你们上楼……这个门总是吱吱响。不好意思。请允许我先上去。上面恐怕很乱……”

我们开始沿着吱吱作响的楼梯上楼时，你用英语说道：“我觉得他忘了是他请我来的。”

我走在你后面，看着你的背，看着衬衣上的丝织小方格。楼下什么地方，可能是院子里，传来了一个农妇洪亮的声音：“杰罗西姆！喂！杰罗西姆！”突然间我头脑里豁然开朗，数百年来，世界一直在花开花落，旋转变化，目的只是为了现在，在此刻，将刚才楼下的那声喊叫，将你柔软光滑的肩头动作，还有松木板的香味，组合起来，化成一个垂直的音符。

帕尔·帕里奇的房间洒满阳光，多少有点狭小。床头上方的墙上钉着一条深红色的壁毯，正中央绣着一头大黄狮。另一面墙上挂着一幅装裱好的《安娜·卡列尼娜》的选段，做得很讲究，一行行的文字安排巧妙，在明暗光线的相互作用下，构成了托尔斯泰的脸部轮廓。

主人搓着手请你坐下，他的夹克衫将桌子上的那张唱片打翻在地，他将它捡了起来。茶、酸奶和一些淡而无味的饼干被端了上来。帕尔·帕里奇从餐柜的抽屉里拿出一罐水果硬糖，糖罐上画着花。他一弯腰，衣领后面一褶肿泡的皮肤凸了出来。窗台上挂着一张蜘蛛网，网丝上粘着一只已经死去的大黄蜂。你无精打采地从椅子上拿起一张报纸，刷刷地翻，突然问道：“萨拉热窝在哪里？”正忙着倒茶的帕尔·帕里奇回答道：“在塞尔维亚。”

这时他伸出一只抖抖索索的手，小心翼翼地用银茶托托着一杯滚烫的茶，递给你。

“茶来了。我可以给你拿点饼干吗？……他们为什么要扔炸弹呢？”这是在问我，肩头耸了一下。